台上的文竹和兰草在风里轻轻摇，那盆小黄花开了三朵，黄灿灿的，像三只眼睛，看着空荡荡的学堂。 苏无为站在黑板前，手里攥着一根粉笔，指尖全是白垩土的粉末。 他看着底下那九张脸，心跳得很快，比在太原城下看突厥骑兵冲锋还快。 那会儿他站在高台上，手里攥着千里镜，心跳也快，但那是怕死。 这会儿不是怕死，是怕——讲不好。 他在那个回不去的后世做过两年多的UP博主，对着镜头讲过二十七万人听过的道理。 但镜头后面的人看不见他，他也看不见他们。 他对着那黑洞说话，像对着空谷喊话，谷里有没有人听，他不知道，也不在乎。 但此刻，他面前坐着九个人，九双眼睛看着他，有的认真，有的茫然，有的打哈欠。 ...

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